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**Blaze** · 21 August 2012, 13:50

Racconto crudele
Un'ombra scivolò furtiva nella notte, mentre la città riposava dopo una lunga giornata, dopo l'ennesimo sabato tanto atteso e vissuto nella sua forma più felice. Le famiglie riposavano gioiose, dopo un ultimo abbraccio stretto e dopo aver discusso, con lieti e sinceri sorrisi sulle placide bocche, di quanto si amassero l'un l'altro, di quanto il valore della famiglia fosse sacro, unico, irrinunciabile, eterno. Non una bigia astrazione umana, ma un concetto assoluto, naturale, cristallizzato ed assolutamente felice. Nella luce della serenità un marito poteva rincasare ubriaco e ricordare alla famiglia quanto la amasse in ben altra maniera, ma in fondo cosa poteva importare? La comunità lasciava trasudare felicità, e quella moglie avrebbe simulato l'ennesima caduta per le scale, quei bambini avrebbero raccontato dell'ennesima lite tra di loro finita in modo un po' brusco, mentre le bottiglie giacevano vuote, nascoste, raccolte, in numero sempre maggiore. Ma d'altronde, quando la città avrebbe visto l'indomani l'allegro quadretto non avrebbe mai potuto negare che quel marito adorasse più che la sua anima la sua amata moglie, tanto dolce quanto sbadata al punto da cadere per le scale almeno una volta al mese, e i suoi piccoli bambini, intelligentissimi ma un po' violenti tra di loro, al punto di giungere alle mani.
Un'ombra scivolò furtiva nella notte. Altre famiglie ridenti e felici come la prima si preparavano, il giorno successivo, a fare visita all'anziano nonno che, avendo compreso senza alcun dubbio le ristrettezze economiche, aveva accettato sorridendo ed abbracciando i suoi familiari uno ad uno di farsi serrare in una casa di riposo. Talvolta poteva capitare che al buon padre di famiglia scappasse qualche bestemmia, qualche imprecazione per quel “vecchio che non si decideva a morire”, ma quando il quadretto giungeva alle porte dell'ospizio mostrando sorrisi a doppia arcata, ogni dubbio veniva fugato: l'anziano non poteva essere amato di più.
Un'ombra, sola, scivolò furtiva col favore della notte, e si avvicinò con passo felpato e stringendo qualcosa in mano verso un enorme edificio posto al centro della città, la storica e secolare cattedrale. Dall'edificio si levavano veri e propri ululati che potevano essere solo o di sciacalli o di piccoli fanciulli violati nel profondo dei sensi, e con loro bestemmie, urla volgari e blasfeme ad opera di persone adulte, colpi di verga, suoni di fustigazione. La città era sorda a questo sentire e, nel sonno placido, il giorno dopo avrebbe reso grazie al parroco che porgeva, con fare spontaneo e timoroso di Dio, l'ostia della Sacra Eucarestia sotto il Santo Crocifisso, lo stesso crocifisso che era perversamente usato in quella notte benedetta per muovere violenza a un giovane, probabilmente un orfano, un bisognoso, spinto nella casa del Signore da profonde necessità e violato da un sacro sodomita. Sacro, ma pur sempre sodomita.
L'ombra, più sola di quando era giunta, sorrise a quell'udire e si chinò su quello che aveva in mano, quasi girando un tappo. Era un contenitore di forma quasi cubica. L'ombra rovesciò rapidamente il suo contenuto il quale colore non era distinguibile nell'oscurità; la tanica era ben piena e prima di svuotarsi completamente occorse un giro completo del perimetro dell'edificio. Una sacra fiamma, più grande, rossa, viva, reale, concreta, esistente, priva di idealizzazioni e mistificazioni di quanto non fosse il sacro braciere della famiglia si accese tra le mani dello sconosciuto.
Una sacra fiamma si accese mentre, ad isolati di distanza, un marito in preda a fumi bacchici percuoteva e violentava senza sosta la moglie inerme, indifesa e soprattutto muta, conscia che il giorno dopo avrebbe ricordato a denti stretti che non doveva essere più tanto sbadata e doveva fare attenzione alle scale. I figli avevano già ricevuto la loro dose di nerbate ed echi delle loro urla potevano ancora essere uditi da un orecchio fine. Dalla bocca del caro padre di famiglia uscivano bestemmie ed ingiurie orribili, delle peggiori che si potessero offrire ad una moglie, che si vociferava in passato essere stata anche una sorella.
Una fiamma si accese, quando poco vicino una madre nel suo appartamento stava ancora immergendo il figlio appena sedicenne in una calda vasca, corroso da massicce dosi di eroina e a forte rischio di overdose. Le lacrime sgorgavano possenti da quelle guance già abbastanza scavate dal dolore, ma che importava? Il ragazzo, come ogni mese ormai, si sarebbe rimesso entro il mattino e avrebbe potuto anche esibire il vestito nuovo.
Un bagliore si levò nel paese nel momento di massima estasi del parroco. Sostituito il sacro legno con qualcosa di più personale e carnoso, stava percuotendo il giovane ovunque fosse possibile e la sua giovane vittima, un po' ridotta al silenzio da violenze fisiche vere e proprie, un po' stremata dalla punizione inumana subita solo per aver chiesto del pane, ormai taceva, se non per qualche timido vocalizzo che poteva identificarsi a metà tra il dolore e il piacere.
Finalmente il figuro con la fiamma in mano poté vedersi in viso, illuminato dalla sua personale fiammata. Sorrideva di un ghigno perfido, malato e contemporaneamente carico di odio, di astio, di rancore, di rabbia per una società che viveva di ipocrisia, di valori falsi, di stupida rappresentanza. Avrebbe raso al suolo senza chiedersi il perché il massimo simbolo di tutta quella melma, che con le sue sacre guglie, il santo rosone e le grandi vetrate nascondeva in realtà la libidine più marcia. In verità non disdegnava quelle forme di piaceri, non credeva in alcuna forma di moralità; era l'ipocrisia ad ottundergli mente e sensi, il pensiero che gli stessi ecclesiasti che condannavano ogni forma di impurità la praticassero per primi. Avrebbe applaudito al primo prete che si fosse spogliato della propria tunica sputandoci sopra per poi compiere ogni sorta di impurità, bestemmiando e insultando lo stesso Dio che aveva ipocritamente incensato poc'anzi. Ma nessuno l'avrebbe mai fatto, gli altri, ciò che gli altri potessero pensare... era qualcosa di irrinunciabile. La società è un vivere negli altri, un riflettersi negli altri, un amare sé stessi per farsi amare dagli altri, un pensare a sé stessi perché ci pensino anche gli altri. Quando un io, un tu e un egli si fondono in un noi, possono dimenticare di trovare l'originale io, o l'originale tu, o l'originale egli. Seppure si tenterà di scindere il noi, le tre singole parti saranno sempre un po' inquinate, sporcate, insozzate, immondamente contaminate dalle altre due. Nessuno può salvarsi dalle contaminazioni, nessuno ha la benché minima possibilità di poter rimanere ciò che era fino a un secondo prima. Ed è proprio perché bisogna mischiare sé stessi agli altri che ci si deve tenere a farsi belli, a rendere attraente l'immagine di sé agli altri, senza pensare a cosa giaccia dietro. Ed è per questo che la famiglia dell'alcolista appare così unita la domenica mattina, ed è per questo che la moglie percossa da bottigliate sul corpo avrebbe urlato al mondo la sua sbadataggine. È per questo che un parroco pederasta urla in predica di amare solo e soltanto Dio. Ebbene, nessuno avrebbe riso l'indomani. Nessuna madre di un figlio drogato l'avrebbe portato sottobraccio vantandosi in giro della sua intelligenza, nessun figlio di un anziano in realtà odiato sarebbe andato a trovarlo dicendogli “ti voglio bene, voglio che tu stia bene”. Nessuna famiglia si sarebbe seduta al sacro pranzo, da fare rigorosamente tutti insieme perché ci si ama davvero, senza volgere un pensiero al rogo che avrebbe inghiottito l'ipocrisia della società, dove ognuno perde sé stesso. Questo e molti altri pensieri scuotevano il volto del piromane, ormai visibilmente contratto e soddisfatto. Lasciò andare l'accendino sulla benzina che aveva sparso, facendo un balzo all'indietro.
Urla d'aiuto si levarono, il parroco fu tratto in salvo dai pompieri in men che non si dicesse, sebbene il sacro complesso fosse ormai completamente in pezzi. Successivamente avrebbero ritrovato un corpicino tra i resti della cattedrale, divorato dal rogo perché spintoci dentro. Forse un residuo della sacra sindone? Cosa ci faceva un giovinetto in una sacra cattedrale? Urlò il parroco levando le braccia al cielo e nascondendo il crocifisso insanguinato.
Il dinamitardo fu arrestato, non si mosse dal punto in cui aveva appiccato l'incendio e ammise fiero il suo gesto. Fu arrestato e processato a morte in meno di ventiquattr'ore, benché fosse domenica. Tutte le famiglie del paese uscirono la domenica successiva col miglior abito che avessero, e nessuno mancò di dire la sua sul pazzo del paese, quel folle senzadio che, avendo intravisto un fondo di verità in fondo allo spinato tunnel sociale, aveva meritato la morte.

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